Tiempo

La pequeña esta en las nueve,

en las nueve esta la grande,

una hora las separa

que rige el tiempo sensible,

tangible pero intocable.

Segundo a segundo

minuto a minuto,

asi hasta la hora,

y la pequeña avanza

mientras la grande rota.

A veces interminable,

insoportable, de mala entraña,

otras tan liviana

alada que se escapa.

Jamás se encuentran,

jamás se tocan

y a las veinticuatro

la pequeña vuelve

a su eterna historia.

Es el tiempo,

esa gran lacra,

alimento de la vida,

ya azarada,

ya tranquila y sosegada,

entusiasmada o amargada,

que marca la existencia toda.

Y el minuto

en que sin tiempo tu estares,

sería tu muerte, mi amigo,

quizás el paso hacia la nada.

Checha, 9 de marzo de 2018