Vuelo torpe

Acarició su mano derecha con la izquierda.

Venas abultadas formando extrañas letras,

y esas arrugas definidas en los dedos

que la hacían sentirse mayor.

Muchos años ya vividos,

quizás malgastados ,

por el ansia de ser águila

siendo no más que torpe gaviota.

Ser algo que no se es.

Tortura vital que desazora.

Amanecer antes de que amanezca

para ver un sol que no saldrá hasta que salga,

y cuando lo haga ya será tarde o temprano

para la triste función.

Quizás pensar al revés,

sentir el ardor del hielo

el fragor de una lágrima

el frescor de la aridez.

Dar rienda suelta a tu vuelo

que aunque tardo y ya cansado

no se rinde ya al consuelo de retallar las heridas

sin rubor y con esmero.

No es ya altura lo que buscas,

es la llanura del río,

que a trompicones derrama

cantándote mil canciones,

no más que porque te ama.

Checha 21 de julio de 2017