El execrable jardín de los tristes

De aquellos años de ufana,

requerida, más que sobrada,

ansiosa de recogimiento y huida,

de una brizna de aislamiento,

no queda nada,

nada.

Los ecos de lo que fui

y un aplastante presente

me convierten en estatua,

inerte y oxidada,

a la ingrata espera

de una mirada a lo alto

que sobrevuele mi efigie derrotada,

cansada,

de volar a mares muertos

y no flotar en la sal rosácea,

privada

de una sonrisa refulgente

una grata discusión ,

una mirada profunda,

de calor,

de comprensión.

Vientos cálidos del sur,

llevadme,

abrazadme,

mimad a este brote tierno

que en la nada se perdió.

Sabed que fui algo,

hoy me llaman soledad,

caí en el execrable jardín de los tristes,

no me puedo levantar.

Checha, 9 de diciembre de 2019