Historiador sin historia

dedicada a mi padre

Que la historia

es la madre de la vida,

insiste,

es lo que somos,

gracias a la que revivimos

instantes pasados,

nos reconocemos

como el mismo

que ayer lloró, rió,

se sentó y caminó.

Es la experiencia

de una existencia

que se hace carne

en un presente

que tiene futuro,

un futuro

que será su producto,

la acumulación

asimilación

estructuración y maduración

de un hombre nuevo hoy,

nuevo mañana,

nuevo cuando sea viejo

y traspase la barrera de la vida.

Pero su vida es instante.

Olvida.

Olvida presente, pasado y futuro.

Ante todo presente.

Vive la flor del minuto

y huele sus ecos de historia

jamás rememorada,

jamás contada,

depuesto el placer

de enjugar sus palabras

con versos antiguos,

con el decir del otro.

Solo reclama a la vida

el brevísimo tiempo,

una sonrisa, un aliento

y una mano abrasadora

que recuerde el dulce bien

de vivir,

de vivir aunque sea

un momento

Checha, 20 de octubre de 2018