Verdad

¿Y donde esta la verdad?,

preguntaba el caminante,

su mirada fuego errante,

¿donde?, ¿donde se hallará?

Obcecado e insensato buscas

la verdad fuera de ti,

y no la hallarás sin duda,

pues eres tú la medida

el filtro por donde pasa

todo lo que acaece y miras.

Nunca verás lo que veo

ni escucharás mis sonidos

ni sentirás mis sentires

ni olerás en mi pañuelo.

El ciego tiene colores

y pintan cualquier imagen,

la embellecen y perfilan

sin que su mirar coincida

con tu percepción perdida.

Y también los sordos oyen,

cantan viejas melodías

retenidas en su mente,

sones de vida y de muerte.

Una mesa puede ser

silla cuando tu te sientas

o jaula puesta al revés.

La verdad, amigo mío,

eso que anhelamos todos

es un tesoro escondido,

un prisma de mil colores

que depende del que mira,

se torna duda o certeza,

envuelve con gran presteza

la vista límpida y clara,

para que no se adivine

si lo que claro parece

es mentira, ya fenece.

Checha, 30 de abril de 2018