Vieja silla

No quiero ser

aroma en el desierto,

ni sonrisa que esconda

afilado armamento,

ni animal que lamente

su fortuna despiadada,

ni rio que se entrecha

en convexos cañones,

ni amapola que rinde sus honores

al filo del cuchillo traicionero.

No quiero ser la dulce mariposa

que en párpados yertos se posa.

No quiero ser tu voz esquiva

que habla enjugando saliba.

No quiero ser la estrella mañanera

que se esfuma

que se opaca en la mañana altanera.

No quiero ser tu beso enamorado

que sabe a hiel

y a polvo mojado.

No quiero ser tu risa ni tu llanto,

sino el mero transcurrir

de un armonioso canto.

Quisiera ser arte,

mas no puedo,

de altura tan excelsa me mareo.

Quiero ser la vieja silla

reposo del caminante

que no luce mas está,

vieja, rota, allí constante.

Checha, 20 de febrero de 2018