EL EXTRANJERO

EL EXTRANJERO (ALBERT CAMÚS)

  Esta obra, escrita en 1942 , es una de las novelas que más me han impactado e invitado a reflexionar en mi trayectoria vital . Encuadrada en el ámbito de la literatura existencialista, nos relata la historia de un personaje indolente, cuya vida, marcada por el absurdo y el sinsentido, no es fruto de su propia elaboración, de su toma de decisiones, antes bien la vive dejándose arrastrar por las circunstancias, por hechos que ni entiende ni pretende entender, pues le resultan absolutamente indiferentes. El personaje es vivido por la vida hasta el punto de cometer un asesinato, sin motivación alguna, emocionalmente vacío. Este estoicismo vital le resulta cómodo, y sólo en el juicio  condenatorio, al final de la obra, comienza  a reflexionar sobre los no-actos de su historia; es el único resorte que le azuza a pensar, a reflexionar, a hacer crítica, incluso a buscar las causas y motivaciones de su deslizamiento por el mundo.

    La relevancia de esta obra se fundamenta en su crítica a una sociedad carente de valores, que asume la vida sin más. Y , más allá de ésto, en su pre-visión del hombre del tercer milenio, un hombre arrastrado por imposiciones sociales, económicas, políticas, sin sentido alguno de la justicia social.

  Nada más actual que la impasibilidad e indolencia con la que estamos viviendo las “imposiciones del extranjero”, basadas en criterios puramente economicistas, la indignación de unos pocos ante la asunción masiva de las graves injusticias sociales, en la ilusoria esperanza de que recortando y recortando (curiosamente a los ya recortados) llegaremos a la tierra prometida, tras la crisis. Engaño masivo, justificación del desatino de que la gente común se ahogue en el presente para llegar a un futuro que probablemente no llegue, o   no pueda vivir.

  No  dejaré de transcribiros un par de párrafos del magnífico bando panocho, ganador del primer premio en las Fiestas de Primavera de Murcia 2012, escrito por Antonio López Vidal, en el que se delata, con todo gracejo, pero gran crudeza y veracidad, la situación que estamos viviendo:

    


  
    Íntimamente relacionado con el carácter visionario de la desidia social que estamos viviendo, se encuentra el problema de la relatividad de la justicia, que es lo que siempre me ha llamado la atención de esta obra. Cuando el personaje se encuentra ante el dilema de justificar su absurdo asesinato, recurre a un agente externo, en el cual hace recaer toda la culpa: el sol. Veamos su justificación literal:

Pensé que me bastaba dar media vuelta y todo quedaría concluido. Pero toda una playa vibrante

de sol apretábase detrás de mí. Di algunos pasos hacia el manantial. El árabe no se movió. A

pesar de todo, estaba todavía bastante lejos. Parecía reírse, quizá por el efecto de las sombras

sobre el rostro. Esperé. El ardor del sol me llegaba hasta las mejillas y sentí las gotas de sudor

amontonárseme en las cejas. Era el mismo sol del día en que había enterrado a mamá y, como

entonces, sobre todo me dolían la frente y todas las venas juntas bajo la piel. Impelido por este

ardor que no podía soportar más, hice un movimiento hacia adelante. Sabía que era estúpido, que

no iba a librarme del sol desplazándome un paso. Pero di un paso, un solo paso hacia adelante. Y

esta vez, sin levantarse, el árabe sacó el cuchillo y me lo mostró bajo el sol. La luz se inyectó en el

acero y era como una larga hoja centelleante que me alcanzara en la frente. En el mismo instante

el sudor amontonado en las cejas corrió de golpe sobre mis párpados y los recubrió con un velo

tibio y espeso. Tenía los ojos ciegos detrás de esta cortina de lágrimas y de sal. No sentía más que

los címbalos del sol sobre la frente e, indiscutiblemente, la refulgente lámina surgida del cuchillo,

siempre delante de mí. La espada ardiente me roía las cejas y me penetraba en los ojos doloridos.

Entonces todo vaciló. El mar cargó un soplo espeso y ardiente. Me pareció que el cielo se abría en

toda su extensión para dejar que lloviera fuego. Todo mi ser se distendió y crispé la mano sobre el

revólver. El gatillo cedió, toqué el vientre pulido de la culata y allí, con el ruido seco y

ensordecedor, todo comenzó. Sacudí el sudor y el sol. Comprendí que había destruido el equilibrio

del día, el silencio excepcional de una playa en la que había sido feliz. Entonces, tiré aún cuatro

veces sobre un cuerpo inerte en el que las balas se hundían sin que se notara. Y era como cuatro

breves golpes que- daba en la puerta de la desgracia

    De adolescente reflexioné mucho sobre el problema de hacer justicia a seres individuales con leyes generales, sobre los atenuantes contemplados por los jueces para disminuir las penas, entre los cuales, evidentemente, no se encuentra el sol. Que el juicio se ciegue por el sol, y se cometa un asesinato, es una posibilidad para un individuo,sí,  pero que todo un aparato de justicia no se ilumine por algún rayito de sol  para hacer recaer la culpa sobre los poderosos, sobre los resplandecientes, y vaya hurgando por los pozos en los que ha caido algún desgraciado, cuya vida es y será pura oscuridad, nos advierte que el sol no es igual para todos, y su efecto cegador sobre la justicia parece no tener límites.

    Checha, 15 de abril de 2012