Huele

Huele a tierra mojada,

a finas agujas de pino,

a hojas húmedas y secas

que esconden en su manto

esas setas

fibrosas, sabrosas,

graciosamente nacidas,

sin mano que las plantara.

Y huele a café molido,

ese aroma

que arrecia las ganas

de degustar trago amargo

de adentrarse en el mundo

de recuerdos escogidos,

calor, abrigo y amparo.

El de mi madre sabía

a las gazanias de mayo

que me despertaban

y azuzaban

a ir a darle mi trago.

Y huele a las monas de la dora,

tan blanditas

tan dulces y esponjosas,

fueron mi niñez de pueblo,

un olor que huele a comba

y a colchón de lana

y a la manzanilla de mi abuela,

que en la cama

sorbo a sorbo,

lentamente

desentumecía mis huesos

y alegraba mi mañana.

Y huele a libros impresos,

que impregnaban mi estancia,

los olía y los olía,

hubiera dado mi vida

por que cerrados se mantuvieran

y así algo me enseñaran.

Y huele a gasolina fresca,

sin motores que la quemen,

sin los gases que destruyen

mundos, hombres y galaxias,

oler y no más que oler,

regocijarme en la esencia

que me atrapa

que me llama.

Y huele a ti, a mamá,

la que me cubre con mantas,

la que vela mis problemas

y siempre concilia penas.

Tú, mi madre adorada

Checha, 9 de diciembre de 2018